Поздно. Я сажусь за стол, включаю лампу. Чашка кофе с ликером и конечно, очередная сигарета, понимая, что вредно, но как привести себя в чувство? Передо мной лист бумаги. Обычный лист. Слегка пожелтевший от времени. С немного истрепавшимися краями. Я смотрю в старые записи, написанные мною на нем. Иногда улыбаюсь написанным анекдотам, иногда хмурюсь, видя ошибки. Есть зачеркнутые слова, фразы. Есть полностью вымаранные записи, через которые видно стол. На нем есть рисунки. Молодая девушка, смешные домики, машины. Иногда попадаются жуткие изображения каких-то неведомых существ. И строки, строки…. Иногда радостные, иногда печальные до слез. Иногда мило забавные, иногда строго серьезные. Я кручу между пальцев ручку, пора сделать новую запись. О чем она будет? О прожитом дне? О завтрашнем дне? Я пока не знаю, поэтому ручка продолжает своё движение по кругу в моих пальцах. Место для записей еще есть на этом листе. Но какой же он невзрачный. Может взять из стола новый лист? Новый и белоснежный, без ошибок, без клякс, абсолютно чистый как снег на горной вершине. Рука уже потянулась в ящик стола за новым листом, но на полпути я замер. А как же все то, что уже написано? В корзину? Но это же написано мной. Это память, это моя жизнь. Нельзя же просто так скомкать и выкинуть. Да! Я разглаживаю свой пожелтевший листик, твердо беру ручку и пишу. О чем? О сегодняшнем дне. А когда наступит завтра, я напишу о завтрашнем дне. Так лучше, так правильнее.

А почему вспомнил про эту запись, потому что слушал вот эту запись из своего плейлиста:


место там есть после 2,5 минут звучания ... вообще от него балдю. Особенно при соответствующей громкости.
Какая связь между их листом и моим? Наверно никакой. Просто лист..он и в Африке лист..))